Nuno Júdice su “Poesia” di marzo

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Poetica

Voglio che la mia poesia parli di barche e d’azzurro, che parli

del mare e del corpo che lo cerca, che parli di uccelli e

del cielo che abitano. Voglio una poesia pura, pulita

dai rifiuti delle cose banali, delle contaminazioni di chi

guarda solo per terra; una poesia dove il sublime ci

tocchi, e il poetico sia la parola piena. È questa poesia

che scrivo sulla pagina bianca come la parete che era

appena stata verniciata, con le sue imperfezioni

cancellate dalla luce del giorno, e un riflesso del sole

a gridare la vita. E voglio che questa poesia discenda

nelle cantine dove la miseria si accumula, sulle panchine

dove dormono i senza tetto e i senza speranza,

sulle tavole sporche dei resti dell’alba, negli

angoli dove la donna della notte attende l’ultimo

cliente, sulla disperazione di chi non sa da che parte

fuggire quando la morte bussa alla sua porta. E canto

la bellezza che sopravvive alle frasi comuni, alle parole

sporcate dal quotidiano dei mediocri,

ai versi slavati di chi non ha mai sentito

il grido dell’angelo. E dico questo perché sia, nella

poesia, come la pietra scolpita da un fuoco divino.

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Poética

Quero que o meu poema fale de barcos e de azul, fale

do mar e do corpo que o procura, fale de pássaros e

do céu em que habitam. Quero um poema puro, limpo

do lixo das coisas banais, das contaminações de quem

só olha para o chão; um poema onde o sublime nos

toque, e o poético seja a palavra plena. É este poema

que escrevo na página branca como a parede que

acabou de ser caiada, com as suas imperfeições

apagadas pela luz do dia, e um reflexo de sol

a gritar pela vida. E quero que este poema desça

às caves onde a miséria se acumula, aos bancos onde

dormem os que não têm tecto nem esperança,

às mesas sujas dos restos da madrugada, às

esquinas onde a mulher da noite espera o último

cliente, ao desespero dos que não sabem para onde

fugir quando a morte lhes bate à porta. E canto

a beleza que sobrevive às frases comuns, às

palavras sujas pelo quotidiano dos medíocres,

aos versos deslavados de quem nunca ouviu

o grito do anjo. E digo isto para que fique, no

poema, como a pedra esculpida por um fogo divino.